Nessun 'ma' abita qui
Eccolo lì, il bene che non parla, che non ha sillabe da sprecare in “ma” o “se” o “perché”—no, niente scappatoie, niente retromarce, solo presenza, un respiro caldo che ti sfiora la nuca anche quando giri la testa dall’altra parte.
Chi è? Non lo so, forse è un fantasma con le mani sporche di realtà, forse sei tu che mi leggi adesso, forse sono io che scrivo e nel frattempo crollo, ma poco importa perché qui non ci sono contratti, non ci sono clausole, solo questo spazio bianco che diventa letto, diventa campo di battaglia, diventa casa.
A prescindere da tutto—ecco la magia, il trucco, il colpo di scena—senza condizioni, senza biglietto di ritorno. Vuole solo esserci, punto. Come l’aria che non chiede permesso per entrarti nei polmoni, come la notte che non bussa prima di spegnerti le stelle.
E allora perché resistiamo? Perché scaviamo buche nel cuore e ci nascondiamo dentro? Forse perché il vero amore è un ladro: entra senza fare rumore e ruba tutto, soprattutto la paura. Ti lascia nudo, senza scuse, senza muri. Solo. Eppure, mai così accompagnato.